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曾经我看过这样一段话，当一个人快到死亡的时候，他会经历潮伏的呼吸，那是生命停止之前最后一段呼吸，汹涌极了，就像是大海的声音。

一开始我不太相信，直到姥爷在生命的尽头，我在家人的描述中，仿

佛亲眼看到了他的潮状呼吸。那么用力地呼吸着，似乎要把胸腔内的隔膜全部顶破，似乎要把灵魂完全释放出来，似乎要与这世界做一次最强烈的告别，那个早晨的空气里，重重的呼吸声代替了一切，除了医院走廊里来来往往的人，就是这急促的一起一落的呼吸。

几分钟后，姥爷永远离开了这个世界。那是2013年4月10日上午9点13分。

那时候，他的儿女都围绕在身旁，声声呼喊着他，他的呼吸渐渐细弱，所有的仪器都宣告着即将结束，病房里乱成一团。姥爷或许真的不会再睁开眼睛，我们隔着茫茫的生死。他要留下自己的妻子和儿女，他要带着自己这一生所有的所得和遗憾，前往一个无人知晓的世界。

生命在这一瞬间如同流水，如同手中沙，从手指间一点一点滑落，消失，不会再有。

夜晚，我独自在家，坐在床上，把头埋在被子里，眼泪打湿了一大片，心里像是倒带一般浮现出与姥爷的一点一滴，心里像是堵着一块长年累月堆积的石头，沉闷、压抑。请你慢点走，请你慢点走—我听到自己的声音，含糊而沉重地，穿透了这个世间的尘埃。

在那一刻我才觉得，我们是多么的卑微、脆弱、需要人陪伴，又是何等的徒劳挣扎。

除了服从命运，我们无能为力，一无所知。

姥爷，我们曾经付出了一切，但却得不到应有的救赎。

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